PAZ Y POESÍA NIDIA HERNÁNDEZ

El privilegio del silencio | World Summit Award

2011-11-25T12:15:00.000-08:00

El privilegio del silencio | World Summit Award

LA PAZ ES UN DIOS AMOROSO. ( PROPERCIO)

2011-09-21T09:46:00.000-07:00

http://www.lamajadesnuda.com/portal/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&id=49&Itemid=172

Inger Hagerup

2011-04-22T16:44:00.000-07:00

Inger Hagerup. Noruega (1905-1985) Nació en Bergen. Estudió Idiomas. Poeta y Crítico Literario. Debutó como Poeta en 1945. Escribió Teatro y Literatura infantil. Fue traductora de Emily Dickinson.

LA PESTE

Icemos una bandera negra sobre los países

y dibujemos una cruz en nuestra puerta,

pues una gran peste asola la tierra.

Ha recorrido la árida tierra de Africa

sobre pies amarilleados por la fiebre.

Ha desfilado por las calles de Berlin

al compás de tambores y música de viento.

En los conventos de España ha contado como los ancianos

el deslizante rosario de las ametralladoras,

y en las afueras de Madrid escondió su terrible rostro

en una máscara de gas último modelo.

Ha echado sobre sus apestosas heridas la capa del dictador

y ha cubierto su vientre hinchado con una casulla roja de obispo.

Un día la nombraron catedrático en Jena.

Y ella habló con una boca picuda y astuta detrás de sus libros.

En Shangai ahorcó a trescientos cuíes que pedian pan

y cuando tuvo la oportunidad de arrancarle las unas

a un viejo judio, se partió de risa.

Ha mirado a los seres humanos con ojos sanguinolentos

golpeándoles la ceguera, para que ya no cultiven cereales en la tierra.

sino granadas en las fábricas

para que ya no construyan ciudades alzadas hacia el cielo,

sino que las quemen

para que ya no saluden a su hermano

sino que lo maten.

Icemos una bandera negra sobre los países

y dibujemos una cruz en nuestra puerta

a causa de la gran peste.

Traducción: Francisco J Úriz

Agneta Enckell

2011-04-22T16:27:00.000-07:00

Agneta Enckell Finlandia 1957. Nació en Helsinki. Estudió Literatura Sueca y Filosofía en La Universidad de Helsinki. Debutó como poeta en 1983.

Aquella noche la ciudad estaba gris. Todo

lo vi a través de la ventanilla

del auto el tiempo nos permite elaborar

los sueños en cámara lenta

un hombre y

una mujer y

la calle

a pesar

de su autocontrol odian y aman

con mucha intensidad: él

la tomó del brazo

y por qué iba yo a cuestionar

lo evidente: todo

ocurrió ciertamente

y sin ritmo y él

desatornilló la mano de ella

de su extremidad y contexto. Claro que el proceso

fue doloroso pero mudo.

Luego él desapareció por la calle

con la mano de ella en la suya

los sueños no tienen respuesta

sin mano suplicando ella se cayó

en la acera suplicando

extendió su muñeca sin sangre hacia mí

pero ahora son sueños y nadie

sangra

ya yo

pongo en marcha el auto y desaparezco

por la calle

Traducción: Francisco J. Úriz

Anne Carson

2011-04-22T16:18:00.000-07:00

Anne Carson. Canadá, 1950. Poeta Ensayista y Profesora de Literatura. Vive en Montreal. Poemarios: Autobiography of Red: A Novel in Verse, Knopf (New York, NY), 1998.The Beauty of the Husband: A Fictional Essay in Twenty-nine Tangoe. Lumen en 2003, publica: La belleza del marido, un ensayo narrativo en 29 tangos.

AQUÍ ES DONDE HACEMOS LOS NEGOCIOS LIMPIOS AHORA VAYAMOS POR EL CORREDOR AL CUARTO OSCURO DONDE DE VERDAD GANO DINERO

Quieres ver cómo iban las cosas desde el punto de vista del marido:

vayamos a la parte de atrás,
allí está la esposa
de brazos cruzados y encarando al marido.
Lágrimas no le está diciendo él, no más lágrimas. Pero siguen cayendo.

Lo está mirando.
Lo siento dice él. Me crees, verdad.
Mirando.
Nunca quise hacerte daño.
Mirando.
Esto es trivial. Parece Beckett. ¡Di algo!
Creo que

tu taxi ya está aquí dijo ella.
Él miró afuera. Tenía razón. Le hirió
el patetismo de su fino oído.
Ahí estaba ella una persona con rasgos particulares,
un cierto tipo de corazón, vida latiendo en ella a su manera.
Le hace señas al taxista, cinco minutos.
Sus lágrimas han cesado.
¿Qué hará cuando me haya ido? se pregunta él. Su noche. Se le cortó el aliento.
Su extraña noche.
Bueno dijo él.
Sabes empezó ella.
Qué.

Si pudiera matarte tendría que volver a hacer otro exactamente igual a ti.

Por qué.
Para contárselo a.
La perfección se posó en ellos un instante como la calma sobre un lago.

El dolor permaneció.
La belleza no permanece.
El marido tocó la sien de su mujer
y dio media vuelta
y bajó
corriendo
las
escaleras.

Traducción: Ana Bacciu

Poetas Venezolanos II.wmv

2010-06-22T17:52:00.000-07:00

Sophia de Mello Breyner Andresen

2010-06-05T16:01:00.000-07:00

Luisa Castro.

2010-05-17T16:58:00.000-07:00

LA FLECHA

Mi flecha
puede herir
pero no de muerte.

Mis amigos los seres invisibles
crecen, crecen,
se multiplican

mientras la flecha viaja y se tambalea.

Su estoque no será certero.

el viento la desvió
y su rumbo está ya para siempre perdido,
planea a capricho del viento

mientras mis amigos los seres invisibles
se multiplican.

***
   Un uso que no conoces,
   al que jamás has asistido"
   A. Artaud

Versos como incendiarse en lechos, hundir
la espuela y dame
la trinidad oscura de tu alma,
el cajón extraño de tu cuerpo, y alta
parábola de ti
   y
yo
que vivo al otro lado del incendio
ausente y silenciada
y cantando cosas tristes, yo
tan lejos del herrero y sin alma
y un cuerpo amargo para enmudecer
tendré que decir bueno, así es, mi amor,
así es;
y quemarme en lechos, hundir
   la espuela y darle
   la trinidad oscura de mi alma,
   el cajón extraño de mi cuerpo,
mi parábola más alta,
   y esas cosas que no conozco
   y callo.

EDITH SÖDERGRAN

2010-05-05T09:35:00.000-07:00

JACINTOS PODEROSOS

Nada me hará creer en moscas nauseabundas

venganzas y deseos mezquinos.

yo creo en jacintos poderosos

que rezuman los tiempos primigenios.

los lirios curan y son puros

como mi propia rudeza.

nada me hará creer en moscas nauseabundas

que producen peste y mal olor.

yo creo que grandes estrellas

abren camino a mi deseo

en algún lugar entre el sol y el sur

entre el norte y la noche.

EDITH SÖDERGRAN. (Finlandia 1892-1923)

Marianne Faithful

2010-04-27T13:34:00.000-07:00

“Nací en Hampstead.

Como mi madre no gritaba

no creyeron que estaba de parto.

Después fui a un colegio de monjas.

Después anduve en moto vestida de cuero.

Después me tomé unas pastillas para dormir.

Necesitaba perder… “.

M.F.

hay dulzura

en tu boquita de niña

y las perlas que sujetas

en la palma de la mano

cada vez que extiendes esa mano

te desmoronas fantaseas

que te circuncidan

agonizas

te flagelan

te coronan

te crucifican

te atraviesan cuatro veces

tu sagrado corazón sangra

gotea y gotea

las mujeres lloran a tus pies

doce hombres te rodean

doce hombres te desean

(el amonio nubla tus axilas)

una estrella de mar tiembla en tu vientre

y las flechas vibran

vibran vibran

y te duelen los músculos del corazón

un pez te abofetea

ruedas ruedas por

los patios del santuario

con un vestido negro y basto

bendita sea tu caliente boca de virgen

eras Judas

y el propio Cristo

eras María Magdalena

la única mujer

que hizo llorar a nuestro salvador

pero tomabas mandrax

como hostia sagrada

dejadme en el sueño eterno

Pero no. No dejaré que te vayas.

No dejaré que te vayas. No.

No dejaré que la miel se escurra

de tu dulce dulce caja

no dejaré que la gente se ruborice y se quede boquiabierta

mientras llevas la cruz

no dejaré que las chicas de las flores te abaniquen

detrás del gran coche fúnebre negro

no dejaré que las perlas de tu boquita de niña

se desmigajen se desmigajen.

Traducción: Eli Tolaretxipi

Czeslaw Milosz

2010-04-03T05:19:00.000-07:00

ENCANTAMIENTO

La razón humana es bella e invencible.
No hay reja, alambre de púas, pulpa de libros,
Sentencia de destierro que prevalezcan en su contra.
Establece en el lenguaje las ideas universales
Y nos lleva la mano al escribir Verdad y Justicia
Con mayúsculas, mentira y opresión con minúsculas.
Pone lo que debe ser por encima de las cosas como son,
Es enemiga de la desesperación y amiga de la esperanza.
No distingue al judío del griego o al esclavo del amo,
Nos deja en resguardo los bienes del mundo.
Salva a las frases austeras y transparentes
Del sucio desacuerdo de las palabras torturadas.
Dice que todo es nuevo bajo el sol.
Abre el gélido puño del pasado.
Bellas y muy jóvenes son Filosofía
Y Poesía, su aliada al servicio del bien.
Sólo ayer Naturaleza celebró su nacimiento.
La noticia llegó hasta las montañas
Por vía del unicornio y del eco.
Su amistad será gloriosa: sin límites, su tiempo.
Sus enemigos se han entregado a la destrucción.

Czeslaw Milosz Premio Nobel de Literatura 1980

Traducción: Pura López Colomé

"Regreso a Cracovia en 1880",

Volví aquí desde las grandes capitales,
A una ciudad de un estrecho valle bajo la catedral
Con tumbas reales. A una plaza bajo la torre
Y la estridente trompeta tocando a mediodía, partida
Su nota en dos porque la flecha de los tártaros
Una vez más alcanzó al trompetista.
Y palomas. Y las chillonas pañoletas de las mujeres que venden flores.
Y grupos de personas charlando bajo el pórtico gótico de la iglesia.
Mi baúl de libros llegó, esta vez sin problemas.
Lo que sé de mi laboriosa vida: que la he vivido.
Los rostros son más pálidos en la memoria que en los daguerrotipos.
No necesito escribir memorándums y cartas todas las mañanas.
Otros se ocuparán, siempre con la misma esperanza.
Mi país seguirá siendo lo que es, el patio trasero de los imperios,
Que alimenta su humillación con fantasías provincianas.
Salí una mañana a dar un paseo con mi bastón:
Los puestos de los viejos están ocupados por nuevos.
Y por donde las chicas una vez paseaban con sus vaporosas faldas,
Ahora se pasean unas nuevas, orgullosas de su belleza.
Y los niños hacían rodar aros durante más de medio siglo.
En un sótano un zapatero alza la vista desde su banco.
Un jorobado pasa con su lamento oculto,
Luego una dama elegante, imagen estridente de pecados mortales.
Así es como perdura la Tierra, en todas las pequeñas cosas
Y en las vidas de los hombres, irreversibles.
Y eso parece un alivio. ¿Ganar? ¿Perder?
¿Para qué? Si el mundo de todos modos nos va a olvidar.

Jukka Koskelainen. Finlandia 1961

2010-03-23T05:59:00.000-07:00

Mis primeras influencias poéticas vinieron de cantantes como David Bowie, Leonard Cohen y Peter Hammill, cantantes provenientes de escuelas de arte, cuyas letras estaban llenas de citas literarias, visiones imponentes y predicciones inevitables.

Para mi la poesía escrita era letra muerta; rimas y lenguaje anticuado, grandes sentimientos que pertenecían al gabinete de un museo, lleno de polvo y retratos.

La poesía modernista de Finlandia , los poemas de T S Eliott y Allen Ginsberg pusieron algo en movimiento dentro de mi. Todavía no entiendo esos poemas, aunque he escrito mucho sobre poesía y crítica literaria, tengo el sentimiento de que cada vez entiendo menos, cuales son los rasgos de un buen poema. No entender un poema es un estado de gracia, también lo es no tener que pensar en ello.

Pertenezco a un paisaje, lo que he leído y escuchado también pertenece a un paisaje. Muchas veces he oído decir a muchos escritores, que su lengua materna es su única patria. No creo en eso. Sin ser nacionalista y mucho menos patriota, se puede decir que la patria es un paisaje, es un idioma. la patria puede estar dentro de uno mismo, puede ser una patria transportable. La patria maleta.

Como hay música que tiene potencia de trascendencia, hay poesía. Cuando leemos los antiguos versos de los indígenas podemos reconocer algo de la poesía modernista.

Yo estoy aquí (en Caracas) porque un día abrí un poemario de Octavio Paz, quien es un caso representativo, sus influencias son el surrealismo, el modernismo inglés y norteamericano, los poemas barrocos de Góngora, la poesía azteca y de la India. Esta es la gran lección que nos da la poesía latinoamericana, es un gran horno de fundición.
Es una imagen de multiculturismo, de una cultura que es de todos, de la que depende el desarrollo de la humanidad.

O aprendemos a vivir en un mundo multicultural o nos hundimos en los males del pasado: nacionalismo, guerras, políticas autoritarias etc.

Creo en la trascendencia de la poesía, creo que los textos de los poetas, por lo menos de los mejores poetas, son lugares donde se encuentran culturas distintas, plazas mercados, los puntos cardinales y los cuatro vientos, donde las influencias extrañas y extranjeras no son ninguna amenazas sino una riqueza sin la cual la tradición no respira y el lenguaje comienza a sonar como una melodía, a la que todos se pueden asimilar y que todos pueden adoptar y cantar si quieren.

CONVERSACIONES CON NIDIA HERNÁNDEZ, (PROGRAMA: LA MAJA DESNUDA 91.1 FM)

Rafael Cadenas, Venezuela 1930

2010-03-23T05:21:00.000-07:00

Beloved country

Cuánto tuyo no se desenvuelve como música perdida en mí.
País al que regreso cada vez que me he empobrecido.
Sello, fasto, bóveda de los cofres.

Nunca me has negado tu leche de virgen.

Mi reflujo, mi fuente secreta, mi anverso real.

Ignoro el alcance de tu olor, pero sé que has estado
en todos mis puntos de partida, envolviéndome,
Oriente solícito, como una ceremonia.

País donde van las líneas de mi mano, lugar donde soy otro,
mi anillo de bodas, estás cerca del centro.

Desolado

De tanto imaginarte, sonreírte, esperarte, me canso. Te veo y pregunto ¿eres tú?
Respiro tu llegada; ya sin creer.

No me pidas explicaciones.
No me quites la idea que tengo, tan vaga.
No me pruebes, por favor, en terreno firme (me harías a un lado).

Algunas veces de ti no queda nada, una pequeña lámina.
Si llegas, te aproximas, te parece bien, sencillamente será otra cosa, otra cosa, cosa de delirio.
Tendrás magnitud y calor.

Eres el otro lado del botín.
¿Comprendes?

You

Tú apareces,
tú te desnudas,
tú entras en la luz,
tú despiertas los colores,
tú coronas las aguas,
tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,
tú rematas la más cegadora de las orillas,
tú predices si el mundo seguirá o va a caer,
tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,
tú reinas en el centro de esta conflagración
y del primero
al séptimo día
tu cuerpo es un arrogante
palacio donde vive el temblor.

LAS PACES

Lleguemos a un acuerdo, poema.
Ya no te forzaré a decir lo que no quieres
ni tú te resistirás tanto a lo que deseo.
Hemos forcejeado mucho.
¿Para qué este empeño en hacerte a mi imagen
cuando sabes cosas que no sospecho?
Líbrate ya de mí.
Huye sin mirar atrás.
Sálvate antes de que sea tarde.
Pues siempre me rebasas,
sabes decir lo que te impulsa
y yo no,
porque eres más que tú mismo
y yo sólo soy el que trata de reconocerse en ti.
Tengo la extensión de mi deseo
y tú no tienes ninguno,
sólo avanzas hacia donde te diriges
sin mirar la mano que mueves
y te cree suyo cuando te siente brotar de ella
como una sustancia
que se erige.
Imponle tu curso al que escribe, él
sólo sabe ocultarse,
cubrir la novedad,
empobrecerse.
Lo que muestra es una reiteración
cansada.
Poema, apártate de mí.

Vengo de un reino extraño,
vengo de una isla iluminada,
vengo de los ojos de una mujer.
Desciendo por el día pesadamente.
Música perdida me acompaña.

Una pupila cargadora de frutas
se adentra en lo que ve.

Mi fortaleza,
mi última línea,
mi frontera con el vacío
ha caído hoy.

Sirkka Turkka

2010-03-13T07:01:00.001-08:00

Cuando los pensamientos son lencería,
apilados en los estantes, ordenados, alineados
como las copas de champán y ponche,
la grabada plata deslustrada y el viejo oro liso.
Y llega el invierno, comandante en jefe Ulysses Simpson Grant,
el rey Lear, su barba blanca.
El lago se vislumbra entre los árboles, en el lago
una perca rayada, tigre ártico.
Entre el bosque se vislumbra la tierra, cuya cuna
es de alto pino tambaleante.
Del cual no podemos soltar los ojos,
del cual nos levantamos,
al cual nos abismamos, cuando los pensamientos
están apilados, ordenados,
apinados, cuando son de puro
pino, de su raíz.
Cuando duerme el pez.
Entra en otro mundo y cierra los ojos.
Aquí no florece el liquen, así es su color de advertencia.
Y cuando matan a la hembra de un tiro, quedan las crías.
Aquí la sangre está parada, encantada,
con un truco de magia meten el corazón bajo la piedra
y lo sacan.
Aquí empujan el corazón hasta al pecho de la perca.
Oh qué alegría, cuando a la pena sigue la pena.
Cuando el invierno siempre está llegando y yendo
como la marcha de Rákóczy,
como el Lear, su barba blanca,
una tragedia verdadera, el otoño es su materia.
Uno lo sabe con los ojos cerrados: el invierno llega tras el invierno,
como la pena llega tras la pena, el verano allí en el medio
como un tumor maligno, que rompe la arquitectura del bosque:
tantas hojas y no se ven los árboles.
Y no llega el verano, la enfermedad, sin el invierno, el rey agujereado,
el comandante en jefe de la aurora boreal, no sin la barba congelada.
Donde nosotros, la tribu de gallinetas de agua, estamos condenados a vagar,
donde nosotros, las estrellas, estamos condenadas a centellear.
Donde la perca se hunde hasta el fondo,
cierra los ojos y se queda mirando

Traducción: Aida Presilla Straus

Sirkka Turkka. Finlandia 1939. Se licenció en Humanidades, trabajó como agricultora bibliotecaria y veterinaria aficionada. Es una de las poetas más destacadas de su generación y de su país.
Algunos de sus libros de poesía son; Habitación en el espacio, 1973. El hombre que amó demasiado a su mujer,1979. A pesar del verano, 1983. La voz de la fuerza, 1989. Vuelve mi Sheba, 1986. La casa del sol naciente, 1997. Actualmente vive entre Helsinki y los bosques de Finlandia.
Es una de las voces más sólidas de la poesía escandinava y de Finlandia.

lamajadesnuda.com

2009-11-08T12:45:00.000-08:00

SAFO

Quisiera en verdad morir,

Ella se marchó entre abundantes
Lagrimas diciéndome:
“¡Ay Safo, cuánto sufrimos!
¡Con cuánto pesar te abandono!”
Y yo le contesté:
¡Adiós, y sé feliz! ¡Sólo recuérdame,
pues sabes cuán atada estoy a ti!
Acuérdate al menos
(¡OH, no lo olvides¡)
de las amadas y hermosas cosas que vivimos.
De tantas guirnaldas de violetas
Y de rosas, y también de azafrán,
...con que a mi lado te ceñiste.
De tantos collares tejidos
Con dulces flores
Que rodeaban tu tierno cuello.
De las muchas veces que con abundante
Mirra de flores y de reyes
Ungiste tu cabeza de hermoso peinado.
Del blando lecho
En que tú, a mi lado,
Dejando que la ternura saliera...
Y no hubo colina profana
O sagrada, ni fuentes de aguas
A donde no hayamos ido.
Ni bosque...

Pär Lagerkvist Nació en la región sueca de Smaland en 1891. Murió en 1974.

Carlos Drummond de Andrade

2009-10-24T14:56:00.000-07:00

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

BRASIL (1902-1987)

MUNDO GRANDE

No, mi corazón no es mayor que el mundo.

Es mucho menor.

En él no caben ni mis dolores.

Por eso me gusta tanto narrarme.

Por eso me desnudo,

por eso me grito,

por eso frecuento los periódicos, me expongo crudamente en las librerías:

necesito de todos.

Si, mi corazón es muy pequeño.

Sólo ahora veo que en él no caben los hombres.

Los hombres están aquí afuera, están en la calle.

La calle es enorme. Mayor, mucho mayor de lo que yo esperaba.

Pero tampoco en la calle caben todos los hombres.

La calle es menor que el mundo.

El mundo es grande.

Tú sabes cómo es de grande el mundo.

Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.

Viste los diferentes colores de los hombres.

los diferentes dolores de los hombres,

sabes qué difícil es sufrir todo eso, amontonar todo eso

en un sólo pecho de hombre, sin que él estalle.

Cierra los ojos y olvida.

Escucha el agua en el cristal,

tan calma. No anuncia nada.

Entre tanto se escurre en las manos

¡tan calma! Va inundando todo.

¿Renacerán las ciudades sumergidas?

¿Los hombres sumergidos, volverán?

Mi corazón no sabe.

Estúpido, ridículo y frágil es mi corazón.

Sólo ahora descubro

cuán triste es ignorar ciertas cosas.

(En la soledad

desaprendí el lenguaje

con el que se comunican los hombres).

Otrora escuché a los ángeles,

las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.

Nunca escuché la voz de la gente.

En verdad soy muy pobre.

Otrora viajé

por países imaginarios, fáciles de habitar,

islas sin problemas, no obstante exhaustivas y convocando al suicidio.

Mis amigos fueron a las islas.

Las islas pierden a los hombres.

Sin embargo algunos se salvaron y

trajeron la noticia

de que el mundo, el gran mundo está creciendo todos los días,

entre el fuego y el amor.

Entonces, mi corazón también puede crecer.

Entre el amor y el fuego,

entre la vida y el fuego,

mi corazón crece diez metros y explota.

¡Oh vida futura! Nosotros te criaremos.

ELEGIA 1938

Trabajas sin alegría para un mundo caduco,

donde las formas y las acciones no encierran ningún ejemplo.

Practicas laboriosamente los gestos universales,

sientes calor y frío, falta de dinero, hambre y deseo sexual.

Héroes llenan los parques de la ciudad en la que te arrastras,

y preconizan la virtud, la renuncia, la sangre fría, la concepción.

Al anochecer si hay neblina abren los paraguas de bronce

o se ocultan en los volúmenes de siniestras bibliotecas.

Amas la noche por el poder de aniquilamiento que encierra

y sabes que, durmiendo, los problemas te dispensan de morir.

Pero el terrible despertar prueba la existencia de La Gran Máquina

que te restituye, pequeñito, frente a indescifrables palmeras.

Caminas entre muertos y conversas con ellos

sobre cosas del tiempo futuro y negocios del espíritu.

La literatura estragó tus mejores horas de amor.

Al teléfono perdiste mucho, muchísimo tiempo de sembrar.

Corazón orgulloso, tienes prisa de confesar tu derrota

y aplazar para otro siglo la felicidad colectiva.

Aceptas la lluvia, la guerra, el desempleo y la injusta distribución

porque no puedes, solo, dinamitar la isla de Manhattan.

LA NOCHE DISUELVE A LOS HOMBRES

A Portinari

La noche bajó. ¡Qué noche!

Ahora no distingo a mis hermanos

Ni tampoco los rumores

que antes me perturbaban .

La noche bajó. En las casas,

en las calles donde se combate,

en los campos desfallecidos,

la noche dispersó el miedo

y la total incomprensión.

La noche cayó. Tremenda,

sin esperanza. Los suspiros

acusan la presencia negra

que paraliza a los guerreros.

Y el amor no abre camino

en la noche. La noche es mortal,

completa, sin reticencias,

la noche disuelve a los hombres,

dice que es inútil sufrir,

la noche disuelve la patria,

apagó a los almirantes

¡centellantes! en sus uniformes,

La noche anocheció todo.

El mundo no tiene remedio.

Los suicidas tenían razón.

Aurora,

entretanto yo te veo, aún tímida,

inexperta con las luces que vas a encender

y con los bienes que repartirás a todos los hombres.

Bajo el húmedo velo de rabias, quejas y humillaciones,

te adivino subiendo, vapor rosado, expulsando la tiniebla nocturna.

El triste mundo fascista se descompone al contacto con tus dedos,

tus dedos fríos, que aún no se modelaron

pero que avanzan en la oscuridad como una señal verde y perentoria.

Mi fatiga encontrará en tí su término,

mi carne se estremece en la certeza de tu venida.

El sudor es un aceite suave, las manos de los sobrevivientes se enlazan,

los cuerpos yertos adquieren una fluidez,

una inocencia, un perdón simple y blando.

Amaneceremos. El mundo

se tiñe con los tonos del amanecer

y la sangre que escurre es dulce y tan necesaria

para colorear tu pálida cara, aurora.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

TRADUCCIÓN: NIDIA HERNANDEZ

Luisa Castro, Foz, Lugo 1966

2009-10-14T08:38:00.000-07:00

LUISA CASTRO

Poeta y Novelista. Debutó como Poeta a los 18 años con su libro: Odisea definitiva. Fue distinguida con el Premio Hiperión de Poesía en 1986. Premio Rey juan Carlos, en 1988, con su libro de poemas: Los hábitos del artillero.

En 2005 publica: Amor mi señor.

El poema que transcribimos es de ese libro:

No me alcanzó el enemigo,

no me batió el contrario,

no me derribó el hostiñ;

tus ojos me atravesaron.

No fue el frío del invierno

ni el cansancio de la lucha

ni los dias sin dormir;

tus ojos no me miraron.

gané batallas a mares,

nunca un trofeo exhibí,

y porque te busqué los ojos

me lanzaste tus puñales.

Bucea

No llenes el foso de cocodrilos,
no lo hagas, bésame,
yo luego no podré tirarme de cabeza
y todo terminará como siempre
sin haber empezado.
Llévate mi vida, deja en paz mi pelo,
lleva todo lo que tengo, nunca encontrarás
el nudo oculto de mi cabeza, no me des
la lata más, no me dejes un regalo
ni quieras beberte mi copa, llévate
mi vida
y no me mires más.

Sólo bucea,
clava el arpón en tu presa,
afina y discierne
porque ya no eres joven.

La caída

Las montañas cristalizan en mil años
y el mar gana un centímetro a la tierra
cada dos milenios,
horada el viento la roca en cuatro siglos
y la lluvia, también la lluvia

se toma su tiempo para caer.

Se paciente, con mi corazón
que suspira por una obra duradera.
Como el viento,
como la lluvia,
también mi corazón
se toma su tiempo para caer.

El sueño de la muerte

I

Despiértame de este sueño de la muerte,
príncipe de mis días,
acércate,
encuéntrame tendida en este sueño de la muerte.

Tan bella como pueda serlo
aquella que ha cruzado huyendo un bosque
y se ha rendido,

así soy yo de bella.

Muerta y llorada por pequeños amigos.

Despiértame de este sueño de la muerte.
Atiende toda señal del camino
y presta oídos al rumor de los árboles.
Ellos te guiarán.
Ábrete paso, príncipe de mis días,
encuéntrame aquí bella y dormida
y bésame.

Tanto
como puedas besar a aquella
que ha cruzado huyendo un bosque
perseguida y sin culpa
hasta perderse.

Así de bella soy.

SIRKKA TURKKA

2009-05-06T05:56:00.000-07:00

SIRKKA TURKKA

(1939) Finlandia. Licenciada en Humanidades, trabajó como agricultora y bibliotecaria. Una de las poetas más relevantes de su generación. En 1987 recibió el Premio Finlandia.

Selma, pequeño perro, oye
aún las florecitas se doblan cuando andamos,
las grullas, los cisnes con sus niños grises,
eramos un poco zorros.

El peregil silvestre en fila, así que primero
estaba la mamá, después la mamá, después
el papá airado.

El otoño llegó Selma, llegó la nieve
alta hasta las orejas y la cabeza, llegaron
capas que esconden, engañadores de alces.

Andas conmigo todavía a lo largo del invierno helado,
anda tu sonrisa graciosa, tu tumba.

A lo largo de ríos congelados sólo nosotros los graciosos
hacia la iglesia de los perros, ángeles del zorro.

Traducción: Aida Precilla y Jukka Koskelainen

Cuando los pensamientos son lencería.

Las estrellas vuelven a ser como una quejumbrosa balada y por las tardes
los perros afinan sus agrietados violines.
Yo no dejo que se me acerque la pena,
no la dejo acercarse a mí.
Mil metros de nieve encima del corazón.
Murmuro mucho para mis adentros, por la calle
canto en voz alta.
A veces me veo pasar, con sombrero en la cabeza,
por el viento, y con alguna idea torcida.
Hablo de muerte cuando quiero decir vida. Ando con los papeles
desordenados, no tengo ni una sola teoría, solo un perro que blasfema.
Cuando pido aguardiente, me sirven helado,
a pesar de todo claro que soy español, con el nacimiento del pelo bajo
de esta manera, de verdad:
no parezco ser de aquí.
Sudo y trato de hablar, entretanto
tiemblo.
Casi más que la muerte lamento mi nacimiento.
Y todo lo que pido
son mil metros de nieve encima de mi corazón.

-------- Sirkka Turkka

VLADIMIR HOLAN (Praga, 1905-1980)

2009-04-24T19:59:00.000-07:00

La gruta de las palabras

No entra impunemente el joven
con su luz en la gruta de las palabras.
Audaz, presiente apenas donde se encuentra.
Joven, aunque ha sufrido, no sabe lo que es el dolor.
Sabio antes de tiempo, se escapa sin haber entrado
Y alega, como excusa, la inmadurez de su edad.

¡La gruta de las palabras!
Sólo el verdadero poeta, y por su cuenta y riesgo,
Pierde, delirando en ella, las alas
y con ellas, la manera de someterlas, de nuevo, a la gravedad
y no menoscabar esa fuerza que atrae hacia la tierra.

¡La gruta de las palabras!
Sólo el verdadero poeta regresa con su silencio
Para encontrar, ya viejo, a un niño que llora
Abandonado por el mundo en su umbral.

Resurrección

¿Que después de esta vida tengamos que despertarnos

un día aquí al estruendo terrible de trompetas y clarines?

Perdona, Dios, pero me consuelo pensando

que el principio de nuestra resurrección,

la de todos los difuntos,

la anunciará el simple canto de un gallo...

Entonces nos quedaremos aún tendidos un momento...

La primera en levantarse será mamá...

La oiremos encender silenciosamente el fuego,

poner silenciosamente el agua sobre el fogón

y coger con sigilo del armario el molinillo de café.

Estaremos de nuevo en casa.

Encuentro en el ascensor
Entramos en la cabina y estábamos allí solos los dos.
Nos miramos sin hacer otra cosa.
Dos vidas, un instante, la plenitud, la felicidad...
En el quinto piso ella bajó, y yo, que continuaba,
comprendí que nunca más la vería,
que era un encuentro de una vez para siempre
y que, aunque la hubiera seguido, lo habría hecho como un
muerto,
y que, si ella se hubiera vuelto hacia mí,

sólo hubiera podido hacerlo desde el otro mundo

Cuándo llueve en domingo

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente sólo,
abierto a todo, pero no llega ni un ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo, mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, sólo, no eres más que tú,
¡No esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
Entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.
El libro sostenido, el poema al caer...

Mi Lampara
De noche, al apagarla, en mi silencio
puedo oírla rezar.
Cansada ya de arder, de tanto estar en vela
frente a la oscuridad del mundo,
ruega, no sé en qué lengua solitaria,
por ti, por mí, por todos los que doblan,
atormentados, el último periódico
y en sueños apartan la sombra de sus letras,
como quien ya no indaga, aunque le importe,
cuánta vida nos guarda la tierra todavía
cuando mañana se despierte.

Durante la siega

Cuando te he visto hoy arrodillada entre los trigos bajo el sol

atar las gavillas,

cuando te he visto dorada sobre el oro,

amando sin duda a ese muchacho

que a cada instante se volvía hacia ti,

he tenido que pensar en aquella que amo

y que no me ama,

aquella que, noche tras noche, reposa,

blanca en la blancura, y que no necesita

ni de sí misma...

Ella, una de los mil espectadores

de las ejecuciones...

Hay

Hay destinos

donde lo que carece de temblor no es sólido.

Hay amores

en los que el mundo no te basta, falta un pasito.

Hay placeres

en los que te castigas por el arte, pues el arte es pecado.

Hay momentos de mutismo

en que la boca de la mujer hace pensar que el pudor es sólo

cuestión de sexo.

Hay cabellos teñidos por un meteoro

donde es el diablo quien hace la raya.

Hay soledades

en las que miras sólo con un ojo y miras sólo sal.

Hay momentos de frío

en los que estrangulas palomas y te calientas con sus alas.

Hay momentos de gravedad

en los que sientes que has caído ya entre los que caen.

Hay silencios

que debes expresarlos tú, ¡precisamente tú!

Versión de Clara Janés

Tadeusz Różewicz

2009-04-10T09:36:00.000-07:00

MI POESÍA

No explica nada
no aclara nada
no hace sacrificios
no abarca todo
no recupera esperanzas
no crea nuevas reglas del juego
no participa en él
tiene un lugar definido
que debe colmar
si no es un lenguaje criptico
si habla sin originalidad
si no guarda sorpresas
evidentemente es asi
como las cosas deben ser
obediente a su propia necesidad
su alcance y limitaciones
pierde hasta contra si misma
no usurpa el espacio de otra poética
ni puede ser remplazada por ninguna otra
abierta a tododes
provista de misterio
tiene muchas tareas
a las cuales nunca hará justicia
Tadeusz Różewicz

Traduccion: Rafael Cadenas

Quién es poeta
poeta es aquel que escribe versos y aquel que no los escribe
poeta es aquel que rompe las cadenas y aquel que se las pone
poeta es aquel que cree y aquel que creer no puede
poeta es aquel que ha mentido y aquel a quien han mentido
poeta es aquel que tiene boca y aquel que se traga la verdad
aquel que ha caído y aquel que se levanta
poeta es aquel que se va y aquel que irse no puede

[traducción de Gerardo Beltrán]

SIETE POETAS PORTUGUESES

2008-12-31T13:23:00.000-08:00

SIETE POETAS PORTUGUESES

SOPHIA DE MELLO BREYNER
EUGENIO DE ANDRADE
ANTONIO RÁMOS ROSA
CASIMIRO DE BRITO
NUNO JÚDICE
ROSA ALICE BRANCO
ANA LUISA AMARAL

Selección y Traducción: NIDIA HERNÁNDEZ
Edición: LUNA NUEVA (UNIMET)
LA MAJA DESNUDA EDICIONES
DICIEMBRE 2008.

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN. (Oporto 1919-Lisboa 2004). Poesía, 1944. Día de Mar, 1947. Coral, 1950. En El Tiempo Dividido, 1954. Mar Nuevo, 1958. El Cristo Gitano, 1961. Libro Sexto, 1964. Geografía, 1967. Dual, 1972. El Nombre de Las Cosas, 1977. Navegaciones, 1983. Islas, 1989. Musa, 1994. Obra Poética I, 1990. Obra Poética II y III, 1991. O Buzio de Coz, 1997 y Mar, 2000. Mereció los premios de Poesía: Premio Camões 1999. Premio de Poesía Max Jacob 2001. Premio Reina Sofía de Poesía Ibero-Americana, 2003.

LA PAZ SIN VENCEDORES NI VENCIDOS
Danos Señor la paz que te pedimos
La paz sin vencedores ni vencidos
Que el tiempo que nos diste
Sea un nuevo recomienzo de esperanza y de justicia
Danos Señor la paz que te pedimos

La paz sin vencedores ni vencidos

Eleva a la transparencia nuestro ser
Para poder leer mejor la vida
Para comprender tu mandamiento
Para que venga a nosotros tu reino
Danos Señor la paz que te pedimos

La paz sin vencedores ni vencidos

Haz Señor que la paz sea de todos
Danos la paz que nace de la verdad
Danos la paz que nace de la justicia
Danos la paz llamada libertad
Danos Señor la paz que te pedimos
La paz sin vencedores ni vencidos

EUGENIO DE ANDRADE, Póvoa de Atalaia, 1923, Oporto 2005. Las Manos y los Frutos, 1948. Los Amantes sin Dinero, 1950. Las Palabras Prohibidas, 1951. Hasta mañana, 1956. Corazón del día, 1958. Mar de Septiembre, 1961; Obstinado Rigor, 1964. Oscuro Dominio, 1971. Materia Solar, 1980. Branco no Branco, 1984. Vertientes del Mirar, 1987. El Otro Nombre de la Tierra, 1988. Rente ao dizer, 1992; Poesía, Tierra de mi Madre, 1992; Oficio de paciencia, 1994. La Sal de la lengua, 1995. Pequeño Formato, 1997. Poesía, 2000.

Busca la maravilla
Donde un beso sabe
a barcos y bruma.

En el brillo redondo
y joven de las rodillas.

En la noche inclinada
de melancolía.

Busca.
Busca la maravilla.

Antonio Ramos Rosa , Faro,1924. Vive en Lisboa. En poesía ha publicado los siguientes libros: El grito claro, 1958. Viaje a través de una nebulosa, 1960. Voz inicial, 1960. Sobre el rostro de la tierra, 1961. Estoy vivo y escribo sol, 1966. La piedra desnuda, 1973. Ciclo del caballo, 1975. Figuraciones, 1978. Incendio de los aspectos, 1980. Volante Verde, 1986, Acordes, 1989. Clamores 1992. Lampara con algunos insectos, 1993. tu rostro, 1994. El navío de la materia, 1994. La mesa del viento, 1997. Antología poética 2001.

Porque no supe merecer la gloria,
la más dulce
la de quedarme a tu lado
y que la sangre
la palabra
aboliera la diferencia
entre mi cuerpo y mi voz
porque te perdí
no se quien soy

Casimiro de Brito. Algarve 1938. Autor de: Labyrinthus.1980. Dos Aguas un río, 1989. (Con Ramos Rosa). Súbitamente el Silencio, 1991. Opus Afectuoso, 1997. Animal Volátil, 2001. En el 2002 recibió el premio Internacional de Poesía Leopold Sedar Senghor, por su obra poética.

AMOR SOLAR
Cansado de los hombres aparto las nubes
En busca de un árbol donde pueda
Beber en paz y en paz
Construir mi nido. Ahí
En el tronco más silencioso de la gran casa
No soy ciudadano de ningún país
Padre de ninguna familia
Soy apenas el perro más humilde
Del mundo que hay más allá del mundo
Donde se miden milimétricamente
El bien y el mal. En ese patio
Ya no estoy, me aparté
Cuando perdí el sentido del peso
Y de las medidas cuando alguien me dijo
Y yo lo vi.
Que en una gota de vino hay diez mil años
De amor solar.

Nuno Júdice,1949. La noción del poema, 1972. Las innumerables aguas, 1974. El mecanismo romántico de la fragmentación, 1975. Lira de Liquen, 1986. Las Reglas de la Perspectiva ,1990.Un canto en la esperanza del tiempo, 1992. Meditación entre ruinas, 1994.El movimiento del mundo 1996. La fuente de la vida 1997. Raptos 1998. Teoría General del Sentimiento, 1999. Juegos de Reflejos, 2000.

Cosas
Aristóteles nunca tomó café.
Platón nunca comió feijoada a la brasilera.
Alejandro nunca ordenó cuscús en Alejandría.
Cleopatra nunca vistió Dior.
Cesar nunca usó un Rolex de oro.
Brutus nunca disparó un revolver.
San Agustín nunca tomó lexotanil.
Carlo Magno nunca leyó a Freud.
Marco Polo nunca tomo un avión.
Lorenzo de Médicis nunca condujo un Ferrari.
Erasmo nunca simpatizó con Choucroute.
Lutero nunca hizo yoga.
Yo tampoco.

Rosa Alice Branco, 1950. Poeta y ensayista Licenciada en Filosofía. Es investigadora en Comunicación y Arte. Obra poética: Animales de la tierra, 1988. Monadología Breve, 1991. La mano feliz, 1994. El último trazo del pincel, 1997. Del alma y de los espíritus de los animales, 2001. Animal volátil, 2002.

ARTE POÉTICA
Me gustaría comenzar con una pregunta
o con el simple hecho
de que las rosas que desde aquí se ven
entren en el poema.

¿Que es entonces el poema?
¿un tejido de orificios por donde entra el cuerpo
sentado en la mesa y el modo
como las rosas me acechan desde la ventana?

Afuera un jardinero trabaja
un niño corre, una gota de rocío
acaba de evaporarse y la humedad del aire
no entra en el poema.

Mañana estará mustia aquella rosa:
podrá escoger su epitafio, la mano que la sepulte
y después entrar en un cantero del poema,
mientras un capullo se abre en verso libre
afuera donde late el rumor del día.

¿Que son las rosas dentro y fuera
del poema? ¿Donde estoy yo en el verso
en el que el niño se tiró al suelo cansado de correr?
¡Y es la hora del almuerzo del jardinero!
Como si fuera indiferente que la gota de rocío
hubiera entrado o no en el poema.

Ana Luisa Amaral. Lisboa, 1956. Es profesora de Letras. Especializada en Literatura Norteamericana. Traductora de Emily Dickinson. Traducida a varios idiomas. Ganadora del Premio Correntes d´Escritas. Premio Literario Casino da Póvoa Es una de las poetas actuales más reconocidas de Portugal. Ha publicado: Mi señora de que, 1990. Cosas de partir, 1993. Epopeyas, 1994. Y muchos los caminos, 1995. A veces el paraíso, 1998. Imágenes, 2000.

LA GÉNESIS DEL AMOR
Tal vez un intervalo cósmico
poblando sin querer la vida:
talvez un quásar que la inundó de luz,
la transformó en materia tan densa
que la escindió
la retuvo suspendida
en el espacio

Eran formas cadentes
como estas:

Imágenes como bóvedas del cielo,
asombrosas igual al asombro en el que nacerían
las primeras preguntas sobre los dioses.
el cero, el universo,
la solidez de la tierra redonda y luminosa,
esperando Admastores que la domestiquen,
o fuegos fatuos incendiando miradas,
o marineros ciegos, ávidos de luz,
de la línea que, acompasada
divide cielo y mar

Quásar es poco, porque la palabra roza
lo que la piel descubrió. Y tampoco la piel
alcanza:
pequeño meteoro en implosión

Estatua luminosa, tal vez,
esperando la paz (aunque haya ausencia
de creencia o de fe) y, profano el diseño
de esos extraños animales,
semi monjes, malditos
deslumbrados,
y una visión tal vez
en la penumbra serena de algún
claustro

Tal vez así tendría algún
sentido
la génesis del amor

Paz y Poesia al mundo

2008-10-11T04:01:00.000-07:00

CANTICO PARA EL DIA

Todos los días los afanes nos cautivan,
pasamos de largo a los otros,
mirándolos o sin mirarlos,
a punto de hablarles o hablando.
Alrededor todo es ruido.
Alrededor, todo es ruido y abrojos, espinas y estrépito,
todos los ancestros en nuestras lenguas.
Alguien cose un dobladillo, remienda un uniforme roto,
parcha una llanta,
restaurando aquello que precisa reparación.
Alguien busca la música en alguna lado,
con cucharas de palo sobre un barril metálico,
con violoncelo, altoparlante, armónica, voz.
Una mujer espera el autobús con su hijo.
Un labrador examina el voluble firmamento.
Un maestro dice: saquen los lápices. Comiencen.
Encontramos a los otros en las palabras,
palabras mordaces o afectuosas,
susurradas o declamadas,
palabras que se evalúan, y se revalúan.
Recorremos vías polvorientas y autopistas
que indican la determinación de algunos,
y la de otros que dicen necesito ver qué hay al otro lado.
Sé que después en el camino hay algo mejor.
Nos urge hallar un lugar donde nos sintamos a salvo.
Entramos en aquello que aún no podemos ver.
Que se diga con franqueza: muchos murieron por este día.
Cantemos los nombres de los muertos que nos trajeron aquí,
que colocaron los rieles del tren, levantaron los puentes,
recolectaron el algodón y la lechuga,
construyeron palmo a palmo los edificios relucientes
que luego mantendrían limpios, allí dentro trabajaron.
Alabanzas para el esfuerzo, cántico para el día.
alabanzas para todos los carteles hechos a mano,
para las conjeturas en las mesas de la cocina.
Algunos viven de acuerdo con ama a tu prójimo como a tí mismo,
otros anteponen no hacer daño, o no quedarse con más de lo necesario.
¿Qué tal que Amor fuera la palabra más poderosa?
Amor que supere lo conyugal, lo filial, lo nacional,
Amor que irradie una oleada de claridades,
Amor que no se prevenga contra el sufrimiento.
En el nítido brillo del día, en este cielo de invierno,
cualquier cosa se puede lograr, iniciar cualquier oración.
En el umbral, sobre el reborde,
en la cúspide, cántico para avanzar dentro de dicha claridad.

(Poema leído por la poeta Elizabeth Alexander
en la toma de posesión de Barack Obama)

Traduccion: Armando Ibarra Racines

FINLANDIA, CELEBRANDO LA PAZ CON SUS POETAS

Edith Södergran. Poeta finlandesa nacida en San Petersburgo en 1892.
falleció en Raivola en 1923. Figura esencial del Modernismo escandinavo.

La canción de la montaña

El sol descendía sobre la espuma del mar y la playa dormía
Y arriba en la montaña había alguien que cantaba…
Cuando las palabras cayeron en el agua, estaban muertas…
Y el canto se desvaneció detrás de los pinos
Y el crepúsculo se lo llevo consigo.
Cuando todo fue silencio, pensé tan sólo
Que la sangre de un corazón yacía en la peña crepuscular,
Sentí sobriamente que el canto hablaba
De algo que jamás retorna.

Sirkka Turkka. Finlandia, 1939 Nació en Helsinki, Una de las poetas más destacadas y amadas de su país. En 1987 le fue otorgado el premio Finlandia.Libros: Habitación en el espacio, El hombre que amó demasiado a su mujer, Magnífico emperador, A pesar del verano, Vuelve mi sheba, La voz de la fuerza.

El tiempo del vino y de las rosas
se acaba para ti en el instante que la persona

hermosa que tenias a tu lado te deja

Cuando te deja la rosa se queda tan sóla

el vino queda en el vaso como una escultura.

Pentti Saarikoski. (1937-1983) Finlandia. Nació en Impilahti, cerca de la frontera con Rusia, la ocupación rusa de Carelia obligó a su familia a trasladarse a Helsinki. Estudió Literatura Griega.

He dejado escapar al pez
de la red en la que estaba prisionero.
Como no parecía estar a gusto
le he dado libertad.
Las olas resuenan en la quilla del bote
como palmadas.
La embarcación se balancea
estoy preocupado
la mente cargada de ideas que debería escribir
de pequeñas ranas y lagartos también
y de todo lo que habría de hacer
ahora que he puesto mis propósitos sobre la mesa
pero no se hacerlo ni puedo
estoy triste: Sol, no nos dejes
encendemos fuegos en las orillas y te invocamos:
Sol no nos dejes.
Los pájaros
ven amanecer antes que nosotros
viven más arriba, en lo alto
y llegará un verano en que el sol brillará sólo
para los pájaros.
Este es el verano que estoy esperando.

Arto Melleri (1956-2005). Finlandia. Nació en Lappajärvi, estudió en la Universidad de Helsinki y en La Escuela de teatro de Finlandia. Muchos de sus poemas fueron vertidos al rock por importantes exponentes de este género.

Justo cuando el cielo esta noche
está derrochando sus estrellas con nosotros.
tira tu la casa por la ventana,
deja que la copa se derrame
si lo que quiere es rebosar,
ganar o perder es lo mismo dado una vida
amemos por encima de nuestras posibilidades
Están sacudiendo la cabeza
los crupiers del Casino del Amor,
pero olvida ese chaparrón de caspa
apuesta todo a una carta,
que arda el dinero,
que huela a Chanel, el más caro por supuesto

Las viejas doncellas de ambos sexos
tienen los ojos saltones pero olvídalo
la envidia que palpita detrás de sus abanicos
nos está volviendo locos
Deja que el sudor caiga sobre los rostros
de los hombres famosos acuñados en monedas
los cálculos de beneficios quedan lejos del sentimiento

Justo cuando el cielo esta noche
está derrochando sus estrellas con nosotros
amemos por encima de nuestras posibilidades
el resto es dinero falso:
El amor no está en venta en el bazar de los quásar

Jukka Koskelainen, Finlandia 1961

LA ETERNIDAD
(A Eliseo Diego)

La eternidad
comienza un lunes después del carnaval,
la vida verdadera que estaba en otra parte por fin acude,
deambula por los pasillos del centro comercial,
vaga sin destino por la calle principal,
pasa la mañana de febrero en un semitrance,
cuando la luz es más oblicua, el aire agrio,
propenso a los vientos, se demora en las esquinas,
en los semáforos, toma café tibio
temprano en la mañana, contempla una casa arruinada,
no recuerda adónde iba, porque no iba a ninguna parte,
no le molestan el humo ni la ceniza
que suben de debajo de la tierra, de los desperdicios,
porque por fin ha encontrado un lugar
donde no grita el mandamás, no vigila
el comisario, no vale la ley de la historia,
no refunfuña el subconsciente, no arenga el superego,
sólo viento, ceniza, unos transeúntes humildes,
el café tibio, y el día que tiene un nombre,
tu nombre, mi nombre,
pues eso también significa ser casi libre.

Blanca Varela. Perú 1926-2009

2008-06-13T12:49:00.000-07:00

Dama de Blanco

el poema es mi cuerpo

esto la poesía

la carne fatigada

el sueño el sol

atravesando desiertos

los extremos del alma se tocan

y te recuerdo dickinson

precioso suave fantasma

errando tiempo y distancia

en la boca del otro habitas

caes al aire eres el aire

que golpea con invisible sal

mi frente

los extremos del alma se tocan

se cierran se oye girar la tierra

ese ruido sin luz

arena ciega golpeándonos

así será ojos que fueron boca

que decía manos que se abren

y se cierran vacías

distante en tu ventana

ves al viento pasar

te ves pasar el rostro en llamas

póstuma estrella de verano

y caes hecha pájaro

hecha nieve en la fuente

en la tierra en el olvido

y vuelves con falso nombre de mujer

con tu ropa de invierno

con tu blanca ropa deinvierno

enlutado -

La Muerte Se Escribe Sola

la muerte se escribe sola

una raya negra es una raya blanca

el sol es un agujero en el cielo

la plenitud del ojo

fatigado cabrío

aprender a ver en el doblez

entresaca espulga trilla

estrella casa alga

madre madera mar

se escriben solos

en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán

abre la puerta

baja la escalera

el corazón se deshoja

la pobre niña sigue encerrada

en la torre de granizo

el oro el violeta el azul

enrejados

no se borran

no se borran

TERNERA ACOSADA POR TÁBANOS

podría describirla

¿tenía nariz ojos boca oídos?

¿tenía pies cabeza?

¿tenía extremidades?

sólo recuerdo al animal más tierno

llevando a cuestas

como otra piel

aquel halo de sucia luz

voraces aladas

sedientas bestezuelas

infamantes ángeles zumbadores

la perseguían

era la tierra ajena y la carne de nadie

tras la legaña

me deslumbró el milagro mortecino

la víspera el instinto la mirada

el sol nonato

¿era una niña un animal una idea?

ah señor qué horrible dolor en los ojos

qué agua amarga en la boca

de aquel intolerable mediodía

en que más rápida más lenta

más antigua y oscura que la muerte

a mi lado coronada de moscas

pasó la vida.

(De Ejercicios materiales)

ESTA MAÑANA SOY OTRA

esta mañana soy otra

toda la noche

el viento me dio alas

para caer

la sin sombra

la muerte

como una mala madre

me tocó bajo los ojos

entonces dividida

dando tumbos

de lo oscuro a lo oscuro

giré recién llegada

a la luz de esta línea en pleno abismo

abriéndose

y cerrándose la línea sin música

pero llamando

sin vozp

ero llamando

sin palabras

llamando

(De Concierto animal)

A Media Voz

la lentitud es belleza

copio estas líneas ajenas

respiro

acepto la luz

bajo el aire ralo de noviembre

bajo la hierba

sin color

bajo el cielo cascadoy gris

acepto el duelo y la fiesta

no he llegado

no llegaré jamás

en el centro de todo

esta el poema

intacto sol

ineludible noche s

in volver la cabeza

merodeo su luz

su sombra

animal de palabras

husmeo su esplendor

su huella

sus restos

todo para decir

que alguna vez estuve

atenta desarmada sola

casi en la muerte

casi en el fuego

Blanca Varela. Perú, 1926

poetas paz poder

2008-02-15T14:29:00.000-08:00

ALLEGRO
Después de un día negro toco a Haydn
y siento un humilde calor en las manos.
Las teclas obedecen. Golpean dulces martillos.
El acorde es verde, vivo y sereno.
El acorde dice que la libertad existe
y que alguien no le paga impuesto al césar.
Me meto las manos en los bolsillos Haydn
e imito a alguien que contempla el mundo con serenidad.
Izo bandera Haydn, eso quiere decir:
No nos rendimos. Queremos Paz
La música es un edificio de cristal en la ladera
donde vuelan las piedras, ruedan las piedras.
Y las piedras atraviesan la casa rodando
pero todos los cristales quedan intactos.

Traducción: Francisco J. Úriz.

Tomas Tranströmer. Estocolmo, 1931. Trabajó durante mucho tiempo como psicólogo. En 1954 publica su primer libro: 17 poemas que logra un gran entusiasmo en su país. Ha sido traducido a varios idiomas. Es uno de los poetas más importantes de Suecia. Nominado en varias ocasiones al premio Nóbel de Literatura. Toca piano y se ha mantenido un tanto discreto y alejado de la vida social

LUISA CASTRO, Foz 1966.

El arte es un compromiso con la belleza

el poder no es bello.

Todo poder me es ajeno.

La paz se construye,

y requiere más esfuerzo que todos los trabajos juntos.

La paz no es en absoluto un estado inerte,

sino de alerta permanente,

como la poesía.

(entrevista concedida al programa:
La maja desnuda, caracas 2007.)

fotografia: xurxo lobato.

DESPUÉS DE LA LLUVIA

Después de la lluvia:
Soles en las nubes y en los riachuelos,
dulces de almendras y de avellanas,
miel de dátiles y un pan caliente.
Después de la lluvia:
Mi madre, mis hermanos
y nuestra casa de barro,
nuestras palomas blancas.
Después de la lluvia:
Arcos coloridos de paz,
sin armas,

sin presidente.

Después de la lluvia,
... después de la lluvia.

Muhsin Al-Raml

Iraq 1967

Czeslaw Milosz

(Lituania, 1911 - Cracovia, 2004)

Traducción: Pura Löpes Colomé.

YouTube - Broadcast Yourself.

2007-12-15T15:05:00.000-08:00

YouTube - Broadcast Yourself.

Mis Amistades Poetas

2007-12-15T09:44:00.000-08:00

Gabriela Kízer Caracas, 1964. Licenciada en Letras (UCV) Es Docente se esa Institución. Ha publicado: Amagos, 2000. Guayabo, 2002.

URBANO
No, no puedo escribir un poema sobre callejones largos,
anchos o estrechos.
Mi ciudad no es una ciudad de cemento que se agrieta
ni de tonos grisáceos para la mejor llegada del ocio.
Yo no tengo nada de esto.
Voy a las horas pico pegada a un volante
que se pega a su vez a un mal sonido de cante jondo,
voy siempre por las mismas avenidas y con el mismo calor.
Debo pedir perdón,
perdón a quienes convidan a pasear por postales
y no sé qué otra sensibilidad citadina.
Perdón porque no voy con mi escaso pasado rural a cuestas
ni juego a silbar sobre un trencito desvencijado e inexistente
que pasa cada día frente al mural de los locos
donde suponemos que yo aguardo para ir al cine.
Perdón por no estar tras ese mural y por no ir al cine.
Perdón porque el cemento es gris
y yo sólo tengo horas pico
y arena y alguna persistencia engañosa en hacer pie.
Perdón a todos los seres que como yo pululan
sobre los mediodías de junio,
a los oficinistas que no puedo retratar
con sus almuerzos comprados o sus termos
y el cepillo de dientes dentro de la cartera.
Perdón cien veces por anticipado
a los hombres que he dejado cuando más me amaban
o a los que me amaron cuando comenzaba a dejarlos
o a los que dejaré de lado sin amar.
Perdón al mendigo que me saludó sin pedirme limosna
y yo no pude dársela aunque la tenía en la mano
y me justifiqué diciendo que los mendigos bendicen pero no saludan
durante todo lo rojo que un semáforo dura
perdiendo el tiempo con los otros carros,
perdiendo el tiempo.
Perdón a la cara del loco que camina
pegado siempre al último recodo de la autopista
y a la sociedad protectora de animales que vendrá a recogerlos
si se entera y a todo lo que no se da por enterado, perdón.
Esta ciudad no tiene alma y es mía.
Esta ciudad no tiene alma.
Esta ciudad.

Carmen Leonor Ferro.
Caracas, 1962. Licenciada en Química.Traductora de Ungaretti y Sandro Penna. Ha publicado: El viaje, 2004. Actualmente dirige en Roma una linea editorial especializada en Poesia Latinoamericana; Ponte Sisto (Collana Doppiofondo.)

Fotografía: Lisbeth Salas.

Hoy hemos venido a pedir
pero aún no lo sabemos
una oración
nos cruza la cabeza
una oración
inventada
las hojas diminutas
del árbol que despide el camino
oyen

Jukka Koskelainen. Finlandia 1961.
Es uno de los poetas jóvenes más
reconocidos de su país.

LA ETERNIDAD
(A Eliseo Diego)

La eternidad comienza un lunes después del carnaval,
la vida verdadera que estaba en otra parte por fin acude,
deambula por los pasillos del centro comercial,
vaga sin destino por la calle principal,
pasa la mañana de febrero en un semitrance,
cuando la luz es más oblicua, el aire agrio,
propenso a los vientos, se demora en las esquinas,
en los semáforos, toma café tibio
temprano en la mañana, contempla una casa arruinada,
no recuerda adónde iba, porque no iba a ninguna parte,
no le molestan el humo ni la ceniza
que suben de debajo de la tierra,
de los desperdicios,
porque por fin ha encontrado un lugar
donde no grita el mandamás, no vigila el comisario,
no vale la ley de la historia,
no refunfuña el subconsciente,
no arenga el superego,
sólo viento, ceniza, unos transeúntes humildes,
el café tibio, y el día que tiene un nombre,
tu nombre, mi nombre,
pues eso también significa ser casi libre.

Traducción: Aida Presilla

Gina Saraceni. Caracas 1966.
Lic. Letras Modernas, Bologna.
Profesora de Literatura U.S.B.
Traductora de Alda Merini y
Rafael Cadenas.
En poesía ha publicado:
Entre objetos respirando 1998.
Salobre 1998
y Deriva 2000.

Hay un balcón

sobre el mar
cerca de Niza
donde puedes soñar
el vuelo del pelícano
en el agua oculta su cabeza
tras la presa escogida
desde la altura
Puedes pedir un deseo
para que se lo lleve en el pico
y lo tire al mar
y se trague su espina
Pero Niza
está del otro lado del mar
con su balcón
y el intenso color de sus aguas.

Patricia Guzman, Caracas 1960.
Los versos que transcribimos,
forman parte del libro/poema largo
"La Casa de los Afligidos" Canto II
que consta de III cantos o partes.
Caracas 2008.

A la esperanza

F. Hölderlin

Tú que no desdeñas la casa de los afligidos

¿Adónde me conduces?

Ya aletean en mí la noche y el jazmín

Privada ya de cánticos me ocupa el pecho el corazón

En la calma te busco

O cuando en alto viento arden los corazones traspasados

Y el brillo de la vida en la vida afiebra los tulipanes

En la calma te busco

Sujétame el corazón

Ampárame

En la calma te busco

Privada ya de cánticos el alma se desplaza

El silencio arrastra el aire

En casa de los afligidos

Íngrima amanece la flor

En casa de los afligidos

El, que no desdeña

¿Adónde me conduce?

Los míos tienen limpio vestido

Erik Boye. Nació en Noruega el 18 de mayo 1966.
Sus poemas están dispersos en revistas literarias de su país.
Es poeta, traductor, animador cultural y difusor
de poetas escandinavos.

Siento el viento de verano soplar a través de mi ventana
mientras leo cuadernos viejos.
La cortina amarilla se mueve
creando luz y sombras en el suelo,
y en la página de un viejo poema
acerca de un globo que se va con el viento.
Los primeros recuerdos;
el polvo en la ventana de la cocina.
Mis primeras palabras eran sonidos puros
como canciones de polvo y escarcha.
La radio está encendida
y un profesor dice
que todas las lenguas nacieron
en la zona alrededor del Lago Victoria.
Mientras leo el poema
puedo ver olas en el lago.
Están desapareciendo
como la tiza en la pizarra del profesor
cuando él borra la interpretación
del poema de un poeta ya muerto.

Traducción: Rebeca Blackwell Martínez.

¿Cuál es el dios de Caracas si a Tebas dejó el Dionisio bacante? Nos afanamos en este valle el pie de montañas asiento de algún nebuloso jinete y divino Recordamos los verdes los montes en las mañanas ahora de mayo cuando ha llovido y la tierra da olores de polvo recién nacido En Caracas ha desaparecido el arroyo de aguas ismenas fuente de Dirce náxides danzas Castalia es esta quebrada seca entre los bucares en las laderas lejanas del pobre río que no es un Cocito río de lamentos gélido tanto Aqueronte gran boca gran delta de aguas impuras El dios nuestro es este dios del instante de los reflejos de luz entre ramas del viejo jabillo avenida en sombra de la florida casa de mis abuelos antaño.
Ciudad conmovida por la inconciencia insolente brutal talentosa carcasa de garzas en fétidas aguas cardón estrellado casa de amigos hogar de mi madre recibe a la niña la ahoga en su abrazo

Verónica Jaffé (1957) Versión Ismena, Ediciones, La Laguna de Campota, Caracas 2000.

CANEO ARGUINZONES

"Nazco un viernes santo, el 17 de abril del 87. En Caracas Venezuela. Crezco en en un colegio peculiar, con la idea de un aula libre mas el puño de izquierda que va forjando mi madre desde el hogar. Ahora continuo r elatando historias no como somnífero pero si por la necesidad, casicorrosiva de hacerlo.
Estudio Letras en la Universidad Central de Venezuela, no por un titulo, solo porque las tareas consisten en leer. No necesito mas que eso, me despido."
Caneo.

De Dios bestia.

Conservo un altar domestico.
Me encariño con la bestia
hasta predecir la aparición de la ponzoña.
Criadero de larvas
Sacudes tu cola alentándome
Con mandíbulas,
prensas la confianza de mi parásita postura .
Saturada, escarbo dentro del pelaje
Saciada de espíritu
preguntando al espacio
A qué animal pertenezco

Se sacude

Sophia de Mello Breyner Andresen

2007-11-06T15:41:00.000-08:00

Sophia de Mello Breyner Andresen (Oporto, 1919. Lisboa, 2004). Dedicó su vida exclusivamente a la poesía. Editorial Caminho reune su trabajo poético. Su poesía nos acerca a la belleza, alma e inmensidad de la poesía portuguesa.
Está entre las poetas mayores del mundo.

INICIAL

El mar azul y blanco y las brillantes

Piedras El arfado espacio

Donde lo que está lavado se relava

Para el rito del espanto y del comienzo

Donde quedo devuelta a mi misma

En sal espuma y concha regresada

A la playa inicial de mi vida.

EL POEMA

El poema me llevará en el tiempo
Cuando ya no sea yo
Y pasaré sola
Entre las manos de quien lo lee

El poema alguien lo dirá
A los trigales

Su paso se confundirá
Con el rumor del mar con el pasar del viento

El poema habitará
El espacio más concreto y más atento

En el aire claro en las tardes transparentes
Sus sílabas redondas

(Oh antiguas oh largas
Eternas tardes lisas)

Aunque yo muera el poema encontrará
Una playa donde quebrar sus olas

Y entre cuatro paredes densas
De honda y devorada soledad
Alguien su propio ser confundirá
Con el poema en el tiempo

FELICIDAD

Por la flor por el viento por el fuego
Por la estrella de la noche tan límpida y serena
Por el nácar del tiempo por el agudo ciprés
Por el amor sin ironía por todo
Lo que atentamente esperamos
Reconocí tu presencia incierta
Tu presencia fantástica y liberta

EL HOSPITAL Y LA PLAYA

Y yo caminé en el hospital
Donde lo blanco está desolado y sucio
Donde lo blanco es el color que queda donde no hay color
Y donde la luz es ceniza

Y caminé en las playas y en los campos
El azul del mar y el violeta de la distancia
Los enlacé alrededor de mi garganta
Caminé en la playa casi libre como un dios

No pregunté por ti a la piedra mi Señor
Ni me acordé de ti bebiendo el viento
El viento era viento y la piedra piedra
Y eso enteramente me bastaba

Y en los espacios de la mañana marina
Casi libre como un dios yo caminaba

Y todo el día viví como una ciega

Sin embargo en el hospital vi el rostro
Que no es pinar ni es peñasco
Vi que la luz era ceniza en la pared
Y vi el dolor absurdo y desmedido

IGRINA

El grito de la cigarra eleva la tarde a su cima y el perfume del orégano invade la felicidad.
La omnipotencia del sol rige mi vida en tanto recomienzo en cada cosa. Por eso traje conmigo el lirio de la pequeña playa. Allí se erguía intacta la columna del primer día y vi el mar reflejado en su primer espejo. Ingrina.
Es ese el tiempo al que regreso en el perfume del orégano, en el grito de la cigarra, en la omnipotencia del sol. Mis pasos escuchan el suelo, mientras la alegría del encuentro me tranquiliza y sacia. Mi reino es mío como un vestido a mi medida. Y sobre la arena sobre la cal y sobre la piedra escribo: en esta mañana yo recomienzo el mundo.

SEÑORA DE LA ROCA

Tú no estás como Victoria en la proa
Ni abres en el extremo del promontorio tus alas
Ni caminas descalza en tus patios encalados y cuadrados
Ni desdoblas tu manto en la escultura del viento
Ni ofreces tu hombro a la saeta de la luz pura

Pero en el extremo del promontorio
En tu pequeña capilla ronca de silencio
Inmóvil muda inclinas sobre la plegaria
Tu rostro hecho de madera y pintado como un barco

El reino de los antiguos dioses no redimió la muerte
Y buscamos un Dios que venza con nosotros nuestra muerte
Por eso tú estás en súplica hasta el fin del mundo
Pues sabes que caminamos en los cadalsos del tiempo

Tú sabes que para nosotros existe siempre
El instante en que se quiebra la alianza del hombre con las cosas

Los dioses de mármol se hunden en el mar
Hombres y barcos presienten el naufragio

Por eso no caminas afuera con el viento
En el gran espacio liso de luz blanca
Ni habitas en el centro de la exaltación marina
El antiguo círculo de los dioses deslumbrados

Pero rodeada por la cal de los patios y los muros
Asaltada por el clamor del mar y la vehemencia del viento
Inclinas tu rostro

Inmóvil muda atenta como una antena

CIUDAD DE LOS OTROS

Una terrible atroz inmensa
Deshonestidad
Cubre la ciudad

Hay un murmullo de combinaciones
Una telegrafía
Sin gestos sin señales sin hilos

El mal busca el mal y ambos se entienden
Compran y venden

Y con un sabor a cosa muerta
La ciudad de los otros
Toca a nuestra puerta

LOS AVIONES

En la noche de luna llena
El avión pasa como un prodigio
Rápido
Inofensivo
Violento

Llena de clamor el sosiego blanco
De las paredes donde vivo
Llena de espanto
El halo azul de la noche exterior

Pero de prisa pasa el pájaro vibrante
De nuevo cae la luna sobre las flores
Y el ciprés contempla su propio silencio

Sin embargo
En otro lugar
En otro silencio
Bandos pasaron en vuelos de terror
Y la muerte nació de los huevos que dejaron

La luna no encontró después las flores
Nadie vivía dentro de las paredes blancas
Y la noche en vano buscaba su ciprés

ESCUCHO

Escucho pero no sé
Si lo que oigo es el silencio
O es a dios

Escucho sin saber si estoy oyendo
El resonar de las planicies de vacío
O la conciencia atenta
Que en los confines del universo
Me descifra y mira

Apenas sé que camino como quien
Es visto amado y conocido
Y por eso en cada gesto pongo
Solemnidad y huella

VENTANA

Ventana próxima al mar y próxima al tiempo
Oh manos posadas sobre un Junio antiguo
De año en año de hora en hora
Camino hacia adelante y ciega me persigo

Quien me consolará por mi cuerpo sepultado

AHÍ ENTONCES

Ahí entonces en pleno mundo antiguo
A la sombra del ciprés y de la vid
Mirando el largo tremolar del mar
En un silencio de lunas y de trigo

(Como si la muerte el dolor el tiempo y el azar
No nos hubiera nunca sucedido)

En nuestras manos se posará la pausa
Como la luna llena se posa en la vid
Y frente al largo tremolar del mar
En un perfume de vino y de rosales
La sombra de la vid se posará
En nuestras manos y habitaremos
El silencio de lunas y de trigo
En el instante amenazado y prometido

Y los poemas serán el propio aire
Canto del ser entero y reunido
Todo será tan próximo al mar
Como el primer día conocido

ANTÍNOO

Bajo el peso nocturno del cabello
O bajo la luna diurna de tu hombro
Busqué el orden intacto del mundo
La palabra no oída

Largamente bajo el fuego o bajo el vidrio
Busqué en tu rostro
La revelación de dioses desconocidos

Sin embargo pasaste a través de mí
Como pasamos a través de la sombra.

Traducción: Nidia Hernández

Poetas Portugueses de siempre

2007-10-28T17:05:00.000-07:00

FERNANDO PESSOA (1888-1935) Vivió Entre 1895 y 1905 en Sudáfrica. Es reconocido como uno de los poetas mayores de Portugal. Se maquinó una serie de heterónimos que le permitieron verter y cifrar su poesía desde múltiples representaciones. Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis, y Bernardo Soares son algunos de sus heterónimos.

Ven noche (selección)

Ven Noche antiquísima e idéntica,
Noche Reina destronada al nacer,
Noche igual por dentro al silencio,
Noche con las estrellas, lentejuelas fugaces
En tu vestido bordado de Infinito.

Ven vagamente,
Ven levemente,
Ven sóla, solemne, con las manos menguadas
De lado, ven
Y trae los montes distantes al pie de los árboles cercanos,
Funde en un campo tuyo todos los campos que veo,
Haz de la montaña un bloque sólo de tu cuerpo,
Atenúale todas las diferencias que veo de lejos,
Todos los caminos que la suben,
Todos los distintos árboles que la hacen verde-oscura a lo lejos,
Todas las casas blancas y con humo entre los árboles,
Y deja sólo una luz y otra y otra más,
En la distancia súbitamente imposible de recorrer.

Señora nuestra
De las cosas imposibles que buscamos en vano
De los sueños que vienen a encontrarse con nosotros
al crepúsculo a la ventana.

De los propósitos que nos acarician
En las grandes terrazas de los hoteles cosmopolitas
Al son europeo de la música y de las voces cercanas y lejanas
Y que duelen por saber que nunca los realizaremos
Ven y envuélvenos.
Ven y acarícianos
Bésanos silenciosamente en la frente.
Tan levemente en la frente que no sepamos que nos besan
Sino por una diferencia en el alma
Y un vago sollozo saliendo melodiosamente
De lo antiquísimo de nosotros
Donde tienen raíz esos árboles maravillosos
Cuyos frutos son los sueños que acariciamos y amamos
Por saberlos fuera de lugar en relación a la vida

Ven solemnísima
Solemnísima y llena
De un oculto deseo de llorar
Tal vez porque el alma es grande y la vida pequeña
Y todos los gestos no salen de nuestro cuerpo
Y sólo alcanzamos hasta donde nos llega el brazo
Y sólo vemos hasta donde llega la mirada.

Ven, dolorosa
Madre Dolorosa de las Angustias de los Tímidos
Turris-Eburnea de las Tristezas de los Despreciados.
Mano fresca sobre la cabeza de los humildes con fiebre
Sabor a agua sobre los labios secos de los Cansados
Ven, del fondo
Del horizonte lívido.
Ven y arráncame
Del suelo de angustia y de inutilidad
Donde presumo.
Arráncame del suelo, margarita olvidada.
Hoja a hoja lee en mí no se que sino
Y deshójame a tu gusto.

Ven, Noche silenciosa y estática.
Ven a envolver manto blanco en la noche
Mi corazón
Serenamente como una brisa en la tarde leve.
Tranquilamente como un gesto materno acariciando.
Con las estrellas reluciendo en tus manos
Y la luna máscara misteriosa sobre tu rostro
Todos los sueños suenan de otra forma
Cuando tú vienes
Cuando tú entras bajan todas las voces.
Nadie te ve entrar.
Nadie sabe cuando entraste
Si no de repente, viendo que todo se recoge.
Que todo pierde las aristas y los colores.
Y que en el alto cielo aún claramente azul
Ya creciente nítido o círculo blanco, o simple luz nueva que viene
La luna comienza a ser real.

Mario de Sá Carneiro. Lisboa 1890. París 1916. Íntimo amigo de Pessoa forma parte del Modernismo portugués y es con Fernando Pessoa co-fundador de la revista Orpheu. Sus libros de poesía: Dispersión, 1914. Indicios de oro, 1937. Poesía, 1946.

Serradura

La sala del castillo está desierta y reluciente.

Tengo miedo de Mí. ¿Quien soy? ¿De donde vengo?
Aquí todo ya fue. En sombra estilizada.
El color murió y hasta el aire es una ruina
Viene de Otro tiempo la luz que me ilumina
Un sonido opaco me diluye en Rey

16 (segmento)

Siempre hay un gran Arco al fondo de mis ojos
A cada paso mi alma es otra cruz,
Y mi corazón gira: es una rueda de colores
No se a donde voy, ni veo lo que persigo
Ya no es mi rastro el rastro de oro que aún sigo
Resbalo en puentes de gelatina y moho
Hoy para mí la luz es siempre media luz

Sophia de Mello Breyner Andresen
(Oporto 1919 Lisboa 2004) Estudió Filología Clásica en la Facultad de Letras de la Universidad de Lisboa. Poeta y cuentista. Algunos de sus libros de poesía son: Día de Mar (1947) Coral (1950) Libro Sexto (1964) Geografía (1967) Dual (1972) Islas (1989) Musa (1994) Obra Poética I, 1990. Obra Poética II y III, 1991. O buzio de coz, 1997 y Mar, 2000. Mereció los premios de Poesía: Premio Camões 1999. Premio de Poesía Max Jacob 2001. Premio Reina Sofía de Poesía Ibero-Americana, 2003.

La pequeña plaza

Mi vida había tomado la forma de la pequeña plaza
Aquel otoño en que tu muerte se organizaba meticulosamente
Yo me aferraba a la plaza porque tú amabas
La humanidad humilde y nostálgica de las pequeñas tiendas
Donde los empleados doblan y desdoblan cintas y telas
Yo quería cambiarme por ti, porque ibas a morir
Y la vida toda dejaba allí de ser la mía
Yo trataba de sonreír como tú sonreías
Al vendedor de periódicos al vendedor de tabaco
Y a la mujer sin piernas que vendía violetas
Yo le pedía a la mujer sin piernas que rezara por ti
Yo encendía velas en todos los altares
De las iglesias que quedan cerca de esta plaza
Pues tan pronto abrí los ojos fue para leer
La vocación de lo eterno escrita en tu rostro
Yo convocaba las calles los lugares las gentes
Que fueran testimonio de tu rostro
Para que ellos te llamaran para que ellos deshicieran
El tejido que la muerte entrelazaba en ti.

Eugenio de Andrade, Póvoa de Atalaia, 1923. Realizó estudios en Lisboa y Coimbra. Poeta, prosista y traductor. Vivió en Oporto desde 1950. Algunos de sus libros de poesía son: Las manos y los frutos, 1948; Los amantes sin dinero, 1950; Hasta mañana, 1956, Corazón del día, 1958; Mar de Septiembre, 1961; Ostinato Rigore, 1964; obscuro Dominio, 1971; Matéria Solar, 1980; Branco no Branco, 1984; O Outro Nome da Terra, 1988; Rente ao dizer, 1992; Poesia, terra de minha mãe, 1992; Oficio de paciencia, 1994. En Oporto existe una fundación con su nombre.

Es urgente el amor
Es urgente un barco en el mar.

Es urgente destruir ciertas palabras,
odio soledad crueldad,
ciertos lamentos,
muchas espadas.

Es urgente inventar alegría,
multiplicar los besos, los trigales
es urgente descubrir rosas y ríos
y mañanas claras.

Cae en los hombros el silencio y la luz
impura, hasta doler.
Es urgente el amor, es urgente
Permanecer.

Traducción de los poemas: Nidia Hernández

PAZ Y POESÍA NIDIA HERNÁNDEZ

El privilegio del silencio | World Summit Award

LA PAZ ES UN DIOS AMOROSO. ( PROPERCIO)

Inger Hagerup

Agneta Enckell

Anne Carson

Poetas Venezolanos II.wmv

Sophia de Mello Breyner Andresen

Luisa Castro.

EDITH SÖDERGRAN

Marianne Faithful

Czeslaw Milosz

Jukka Koskelainen. Finlandia 1961

Rafael Cadenas, Venezuela 1930

Sirkka Turkka

lamajadesnuda.com

LO MÁS HERMOSO ES EL ATARDECER

Carlos Drummond de Andrade

Luisa Castro, Foz, Lugo 1966

SIRKKA TURKKA

Cuando los pensamientos son lencería.

VLADIMIR HOLAN (Praga, 1905-1980)

Tadeusz Różewicz

SIETE POETAS PORTUGUESES

Paz y Poesia al mundo

Blanca Varela. Perú 1926-2009

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Mis Amistades Poetas

Sophia de Mello Breyner Andresen

Poetas Portugueses de siempre